Seca

Esta sequía,
esta falta de juicio,
de dolo y prejuicio,
esta falta de amor en el alma.

Esta falta de sed por tenerte.

Qué dar.
Qué ofrecer.
Si el silencio hace llaga y mosto en mis labios,
las lagañas me tapan los ojos
y el rostro fundido del que tanto yo amé
se va deshaciendo,
se va haciendo arena,
una de tantas ranuras de un todo quebrado.

Ruin es el tiempo,
un coloso con sarna
que pega y despega al antojo
del día,
y qué hago yo con este poema maldito,
tan carente de todo,
tan asesino y hambriento.





Por : María Eleonor Prado M.
             Santiago- Chile